Psicografia - Devaneios através da música utilizando a escrita
Pink Floyd - Echoes
A vida é algo sem sentido, sem cheiro e incolor. Perdemos tempo pensando na vida e esquecemos de vive-la. Nada faz sentido se não for uma xícara de café e com um bom livro. Triturar porcos no moedor e beber o sangue do animal. O eco surge ao fundo e consigo traz a dor e a monotonia das pessoas. Os grandes artistas, fracos por si só, e a fama os engolindo de forma feroz. Quem dera-me viver bem e feliz. Ter mansões e ser rico. Nada faz sentido e as melodias se perdem no eco que confunde os seres humanos.
Grande escritores tiveram um declínio visível e outros acharam na birita a forma de viver e escrever. Os poetas esqueceram do amor e caíram inertes no poço. A poesia enfraqueceu e grandes almas se perderam. Muitos que estão entregues no hospital desejam mais um dia de vida, entretanto a vida não se acha nos classificados do jornal. A euforia, a dor, a hipocrisia, a angustia... Vida desgraçada e sem nexo. Políticos sugadores de vida. Vejam as pessoas no fundo do poço, sem teto e sem comida; e os chefões acima de todos. O país entrando em colapso e os mandantes fodendo com a população.
Meus dedos corroídos com o tempo; minha alma dilacerada com a chuva de novembro. Minha vida escorrendo pelo ralo e meus sonhos voando sem direção. Algo incomum e alucinador. Doses de ácido e medicamentos homeopáticos. Vida desgraçada que só fode com todos e ao mesmo tempo ensina. Vamos lá Sócrates, Platão, Aristóteles, Tales de Mileto, Sófocles. Onde está a filosofia e as teses de vocês? Talvez o mais certo seja o Sartre que em poucas palavras e com a teoria do existencialismo causa calafrios nos seres humanos.
Quero que os músicos façam solos entorpecedores e críticas ao governo. Chega de viver sem lógica. Não se encontra vida como no final dos livros. Minha vida não é uma literatura e muito menos ficção, e sim, vida real. Ela nos corrói lentamente e quem não possuí a cabeça no lugar acaba enfraquecendo e nem o café adianta beber, por que ele vai estar frio,gelado e amargo.
Não encontro o eco e muito menos Eugene. Eugene, você levou o meu machado embora? Onde está Eugene? Eugene? Ela foi encontrada em uma casa abandonada e com o machado atravessando seu crânio. Eu amava Eugene, sentirei sua falta. A vida corroeu Eugene e está me corroendo aos poucos e não sei o que fazer. Onde está o eco da salvação e a metralhadora avassaladora dos guerrilheiros? Medalhas de honra e generais, soldados com seus corpos abatidos. Armas, facas, canhões, e a guerra se instalando. Lá no fundo está as montanhas. Vou na busca do eco. As melodias me levam e o sol começa a subir. A noite vai demorar ainda e as corujas vão aparecer. As bombas vão cair e o mundo vai pelos ares. Os aviões vão bombardear o terreno vizinho e vamos partilhar desta guerra. Migalhas de pão espalhadas por solo vizinho e crianças com fome. A água está em escassez e a minha boca está seca. A vida está me corroendo e eu estou sobrevivendo. Ainda não encontrei o eco.
